o silêncio do não escrever
algo decente.
a umidade do ar irrelevante.
costumo culpar qualquer coisa que venha dar errado para mim
talvez amanhã eu veja algo que
me desperte desse sono
profundo
ou não.
talvez fique mais quatro ou cinco dias produzindo
um par de contos de cinco laudas
por semana;
o que me entristece é que sinto
as coisas revirando meu estômago
mas somente consigo pensar em dormir;
devo estar esgotado.
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